A mi viejo le gustaban los tangos. Tampoco era muy singular, era la música popular de su época y supongo que a todo el mundo de su edad le gustaban. Cuando yo era enano y mis padres me arrastraban a todos lados, cantábamos en el coche, supongo que también como todas las familias. Mi viejo cantaba más o menos de todo, desde la guerra hasta los 60 pre-yeyés, como se decía. Tenía buena memoria, algo que yo he heredado a medias. De modo que me crié escuchando canciones antiguas: himnos de un lado y del otro, coplas de Concha Piquer, canzonettas de Jorge Sepúlveda y otros galanes de la época, y mucho Carlos Gardel. A mi viejo le chiflaba Gardel. Lo imitaba con un deje arrastrao que no le acababa de quedar muy porteño, pero para mí aquello era lo más arrabalero de este lado del Río de la Plata. Cantaba A media luz, Cambalache, Melodía de arrabal, Volver, Mi Buenos Aires querido y otros que he olvidado, y yo me quedaba acojonado de tener un padre que cantaba tangos. Algunas letras se me quedaron parcialmente, otras las olvidé, como suele suceder. Pero algo me quedó de ese gusto tanguero, que debe tener algo que ver con el placer que me proporciona oír hablar con acento argentino.

Hace un rato estaba mirando mi directorio (me parece que los que empezamos con el MS-DOS no diremos espontáneamente carpeta en la vida) de mp3, y he visto unos cuantos tangos que me debí bajar de algún lado en uno de mis arrebatos de "píllalo todo antes de que lo descuelguen de la red". Son grabaciones antiguas de Gardel, con mucho ruido de fondo, que no debe haber forma humana de remasterizar, ni falta que les hace. Me he puesto Por una cabeza y, para ir siguiéndola al mismo tiempo, he buscado la letra en la red (la he encontrado aquí, una página del Ministerio de Educación argentino; hasta ese punto se idolatra a Gardel en su país). Luego he puesto Melodía de arrabal, he empezado a cantarla y me he puesto a llorar como un bobo. Viejo, te extraño.

Hace un par de días recibí el siguiente mensaje, una noticia de agencia, en una lista de correo:


Islamabad. -- Seis personas han muerto en la provincia de Punjab, en el este de Pakistán, tras las flagelaciones rituales realizadas por parte de la comunidad chií, según han informado dirigentes religiosos y fuentes médicas. Cinco de estas personas han fallecido por ensañamiento excesivo tras el ritual de flagelación con hojas de cuchillos en las ciudades de Jhang, Sargodha, Rajanpur, Layyá y Jerpur Tamewali, mientras otra mujer murió accidentalmente a tiros en Bahawalpur cuando un guardia shií ha disparado accidentalmente durante una procesión. -- Agencias


Qué majos, flagelándose por su dios. Debe ser un dios deficiente mental, para otorgar algún valor a eso. Por mi parte, me alegro de que sucediese. Este hecho barre de la superficie terrestre a seis (bueno, cinco, la mujer de los tiros no tenía culpa de nada) ejemplares de la especie cuya perpetuación no era deseable. Si ya han tenido hijos, al menos ya no tendrán más. Todo eso que ganamos para el acervo cromosómico del homo sapiens (al respecto, podéis echar un ojo a la web de los Premios Darwin).

Pero que no crea nadie que estas barbaridades son exclusivas del Pakistán. Ah, no. Por estas latitudes tenemos nuestras propias ceremonias estúpidas. Se llaman "Semana Santa" (hay muchas, pero la Semana Santa es la que más me inspira). En Andalucía, los rituales de sacrificio se multiplican durante la Semana Santa. En Granada hay idiotas que se cargan un madero de 50 kilos al hombro, un montón de cadenas y suben de rodillas al Sacromonte. Otra cosa que sucede, creo que me comentaron que era en Málaga, es que los recorridos de las procesiones (que pueden durar una docena de horas) pueden cruzarse. Cuando esto sucede, los portadores ("costaleros") de esas figuras que llaman "pasos" (o "tronos" en otros lados) hacen lo siguiente: suben la figura a peso, con los brazos hacia el cielo, y a ver quién aguanta más. Exactamente igual que los niños de siete años en el patio del colegio, pero en este caso son adultos con pelos en la barba y/o en el sobaco. Muchos de ellos llevan vidas normales, y podrían ser tu vecino, tu padre, tu hermano o tu novio (o sus equivalentes femeninos). Qué pinta dios en todo esto? De verdad ese montón de gaznápiros sin sesos creen que con sus bravuconadas o autolesionándose están honrando a alguna entidad divina? Si son creyentes y se quieren ganar el cielo, por qué no se van a enseñar a leer a los niños gitanos, a ver si los sacan de la mierda de vida que con casi total seguridad van a vivir? Por qué no dan sangre en un hospital, en vez de manchar el pavimento con ella? Dónde han dejado su cerebro?

Los ritos de Semana Santa tienen muchos otros aspectos. La Virgen de la Esperanza tiene en Sevilla dos representaciones (creo que eso tiene un nombre específico dentro de la secta católica; las dos cofradías se llaman, os lo juro, Pontificia, Real e Ilustre Hermandad y Archocofradía de Nazarenos del Santísimo Sacramento, de la Pura y limpia Concepción de la Santísima Virgen María, Santísimo Cristo de las Tres Caídas, Nuestra Señora de la Esperanza y San Juan Evangelista y Real, Ilustre y Fervorosa Hermandad y Cofradía de Nazarenos de Nuestra Señora del Santo Rosario, Nuestro Padre Jesús de la Sentencia y María Santísima de la Esperanza Macarena; como veis, son todos más santos que el copón) y cada año se trata de averiguar qué virgen es más guapa. Claro. La belleza de una imagen u otra es un enigma místico fundamental. Por eso las imágenes van cubiertas por una serie de vestidos, encajes y chuminadas, y la gente para las procesiones al grito de "Guapa!", grito que conviene que apoyes si no quieres salir a hostias del chiringuito. También hay gente que canta unos aires llamados "saetas", a los que otra gente responde con gritos como "olé", o llorando directamente como si se les hubiese muerto su amante en pleno polvo. En algunos sitios las procesiones van con escolta militar que desfila a paso lento, dando una clara imagen de la conexión entre la iglesia católica y las estructuras de muerte organizada, cosa que a todo el mundo le debe parecer muy natural.

Para acabar el rollo, resulta que he encontrado la siguiente cita de Richard Dawkins, que es un tío que me cae bastante bien, y uno de los cerebros más brillantes de la historia de la biología. Dice así:

Estoy en contra de la religión porque nos enseña a estar satisfechos con no entender el mundo. La fe es la gran excusa para evadir la necesidad de pensar y juzgar las pruebas.

Cómo envidio a la gente que sabe ser clara y concisa.

No lo he podido evitar: esta tarde, al salir de clase, me he pasado por un par de librerías de viejo y me he acabado comprando tres libros. Oh, ningún problema, claro. Pero me había dicho a mí mismo que dejaría de comprarme más libros de los que puedo leer. No quiero saber cuántos libros tengo pendientes de leer, pero es un número de tres cifras y la primera no es un "1". En fin, lo considero un mal menor: sumado a George W. Bush y dividido por dos, hacemos un par de buenos lectores.

Me he pillado lo siguiente: Los desposeídos, de Ursula K. LeGuin, un clásico de CF que no había leído; uno de Javier Tomeo (una vez leí algo de este tío, pero ya no recuerdo); y Matilda, de Roald Dahl. Recordaba ese libro con cariño, en primer lugar porque me gustó mucho cuando lo leí, y en segundo lugar porque lo leí en la habitación de un hospital, mientras mi viejo se consumía por dentro a mi lado, cargado hasta las orejas de fármacos combinados en una mezcla del demonio a la que denominaban eufemísticamente "quimioterapia". Bueno, esa es otra historia.

A pesar de que llevaba Tous les matins du monde para leer, he vuelto a empezar Matilda mientras venía en el metro y me he enganchado. La historia es simple, puesto que es un libro infantil: Matilda es una nena de 4 años y pico, hija de una más que mediocre familia inglesa (pero que podría ser de cualquier lado). Pero ella no es mediocre. Todo lo contrario: es una brillante hija de puta. Lee a Dickens y a Jane Austen y se lamenta por dentro de la mierda de vida que sus padres se conforman con vivir. Dios, si no fuese porque Groucho Marx llegó antes, esa niña sería mi modelo vital. No sé cómo lo hizo Dahl para lograr hacerme sentir el mismo entusiasmo que Matilda siente cuando lee sobre mundos inventados y personajes que no existen. Sí, me gusta leer y siempre me ha gustado, sólo que yo también sentía esa sensación cuando era enano, y ahora ya no es lo mismo. Pero hoy, por unos instantes, mientras Dahl describía a la chiquita sentada en un sofá de orejas demasiado grande para ella, inclinada sobre un ejemplar de Grandes esperanzas, he vuelto a tener 8 años, y de nuevo he odiado a Iván Ogareff. Dickens, Verne, qué más da. Todo son sueños.

Sólo un minicomentario antes de largarme a clase, a la segunda parte de mi examen de francés (juro que voy a resistirme al chiste fácil): qué envidia me da la gente como Luc o V4Vendetta, que saben hacer lúcidas y estructuradas reflexiones sobre las cosas del mundo en sus blogs respectivos. A mí ya malamente me cuesta vomitar cuatro palabros con la sintaxis hiperbatonizada. Tendré que asumir el papel de povero buffone, como Yorick (ahí lo tenéis, a la izquierda) en Hamlet, que un amigo me asignaba, con cierto cariño, en un reciente mensaje de una lista de correo. No diré que el papel me desagrade. Bueno, no diré nada. Finalmente, como creo que ya he dicho otras veces, de lo que se trata es de rellenar el tiempo de vida con acciones/inacciones que nos hagan creer que "esto" tiene un poco de sentido, en espera de la inevitable muerte. Porque, desengañaos, nos vamos a morir. Todos. Y siempre será demasiado pronto.

Ayer me presento en clase de francés después de hacer pellas durante tres clases y, oh sorpresa, examen de gramática; tuve que improvisar, cosa que se me suele dar bien con los idiomas. Diréis: "pues si ése es todo el problema que tienes, vaya mierda de problema". Pues sí, ése es todo el problema que tengo. Si no te gusta, vete a otro puto blog.

Por la noche fui al teatro. Concretamente, al TNC, o sea, Teatre Nacional de Catalunya, que es ese edificio de aspecto griego y de altísimo coste que tenéis a la derecha. Los catalanes somos así: no tenemos país ni nada, pero nos encanta llamar a las cosas "nacional". Nuestro día de la comunidad, 11 de septiembre, lo pusieron para celebrar una derrota de puta madre ante las tropas de Felipe 5 el Borbón, un delincuente de cuidado, lo cual no debería ser una novedad hablando de reyes y otras alimañas hemocianóticas. En fin, que los catalanes somos gente razonable, pero cuidado, que si nos tocan las pelotas les montamos una batalla para poder perderla y sacar una nueva remesa de mártires, en menos tiempo del que Montserrat Caballé necesita para encaramarse trabajosamente al escenario del Liceo a cantar un aria de Turandot.

Pero me estoy yendo de tema. Decía que fui al teatro, al TNC. Representaban "Coriolà" (Coriolano, en cristiano; Coriolanus, en bárbaro), un Shakespeare difícil y raro. Un caudillo militar con un orgullo sin medida y un sentido del honor que condiciona todos sus actos, sin un ápice de humildad ni compasión, una máquina del infierno. Lo amé. Debería hacer terapia para averiguar cómo pude amar a un hideputa clasista, antidemócrata, bravucón, suficiente y con complejo de Edipo, y además militar. Pero leed esto que dice a los tribunos de la plebe después de que estos, modelos de corrupción a los que Coriolano desprecia tanto como a la plebe que les ha dado el poder, le nieguen su voto para el consulado (la versión espanis es mía; juzgadla con indulgencia):

You common cry of curs! whose breath I hate
As reek o' the rotten fens, whose loves I prize
As the dead carcasses of unburied men
That do corrupt my air, I banish you;
And here remain with your uncertainty!
Let every feeble rumour shake your hearts!
Your enemies, with nodding of their plumes,
Fan you into despair! Have the power still
To banish your defenders; till at length
Your ignorance, which finds not till it feels,
Making not reservation of yourselves,
Still your own foes, deliver you as most
Abated captives to some nation
That won you without blows! Despising,
For you, the city, thus I turn my back:
There is a world elsewhere.

(Vosotros, aullidos de sabuesos, cuya respiración detesto
Como el hedor de pantanos putrefactos, cuyo amor aprecio tanto
Como a los restos de hombres muertos e insepultos
Que corrompen el aire, yo os destierro a vosotros;
Quedaos aquí con vuestra incertidumbre!
Dejad que un simple rumor os atemorice!
Que vuestros enemigos, con un agitar de su plumaje,
Aviven vuestra desesperación. Aun tenéis el poder
De desterrar a vuestros defensores; mas al cabo
Vuestra ignorancia, que no ve si no toca,
Y que os impide protegeros de vosotros mismos,
Vuestros propios enemigos, os entregará como
Cautivos derrotados a algún pueblo
Que os venció sin batalla! Os desprecio
A vosotros, y así a la ciudad, y os doy la espalda.
Existe un mundo fuera de aquí.)

Vaya con el bardo. Sabía lo que se decía, sobre todo por lo de la corrupción. El actor que interpretaba a Cayo Marcio Coriolano, Lluís Homar, es un tío de aspecto imponente. Aparte de que es un actor excepcional, realmente daba la talla.

Conclusión: si te gusta el teatro, el bardo no te va a decepcionar. Si no te gusta, lo siento por ti, majete. Tampoco te gusta el sexo oral?

Ya he vuelto de viaje. Me he tirado ocho días de másomenosvacaciones, en Salamanca, Palencia y Madrid. Extraños sitios para vacacionar, verdad? Bueno, podría ser peor: podría haber ido a Benidorm, o a Marbella, basureros costeros donde los haya.
Creo que no voy a contar nada acerca del viaje, porque sería aún menos interesante que la media del blog. En lugar de eso, lo contaré con fotos, pero a saco, sin pie de foto, en miniatura y en blanco y negro; si sale bien, casi va a parecer una exposición de lomografías. Pero eso no será hoy; es tarde y estoy cansado. Hoy me limitaré a recordar una tira cómica de un fanzine que yo solía comprar, Mondo Lirondo. La recordaré porque mi amigo Juanma, que vive en Madrid, me hizo acordarme de ella el otro día, mientras cenábamos. Tanto Juanma como yo creemos que esa tira es una obra cumbre de la historia mundial del cómic, pero muchos otros piensan que es una bobada y que no tiene ni puta gracia. Allá ellos con su capacidad de comprensión reducida. La tira la protagonizan dos de los personajes fijos del fanzine, Enrique, el murciélago imbécil, y Jack la piedra, un tipo duro (obsérvese el sombrero de Indy). Ah, pinchad en la miniatura y lo veréis en grande; la gracia está en el texto.

Hace un montón de días que no actualizo esto (y sólo Luc lo ha notado, lo cual debe querer decir algo agradable). El motivo secundario es que ando de viaje; el motivo principal es que, como de costumbre, no tengo muchas cosas que decir. Cuando vuelva, el viernes 15, contaré tres o cuatro cosas acerca de la Meseta. Stay tuned.

Vaya, si esto no es una coincidencia, que venga su excelencia el generalísimo y lo vea. Echadle un ojo a la entrada de hoy del blog de V4Vendetta, Mucho ruido y pocas balas, y a la mía que está justo debajo de esto que léeis, y sabréis por qué somos amigos. Qué sincronización, tron.

Ayer acabé de leer/ver V For Vendetta. Genial. La pinta de Guy Fawkes del héroe (o antihéroe? No sé, ya lo decidiré) es impactante. En un addendum, Alan Moore cuenta que antes de decidir ese aspecto habían pensado en vestirlo de pseudopolicía con una V muy grande en el pecho (e incluyen un boceto), pero nada que ver: como Guy Fawkes, es un tipo extraordinario; como poli sólo parecería un superhéroe más.
No voy a chafar el argumento, pero resulta que este cómic plantea la anarquía como salida a un estado totalitario y controlador, argumentando que el caos se verá reemplazado gradualmente por un “orden nuevo” en el que las personas, de forma natural, no precisarán de un poder omnisciente que guíe sus vidas en sociedad. Más o menos.
Yo también pienso que la anarquía, la decisión del individuo, la “integración” natural de las personas en la red de relaciones, es lo que debe ser, lo deseable. Lamentablemente, lo que sí se me ha pasado es la fe en que esto sea posible. Será por los años y los palos, pero mirad a vuestro alrededor: estamos rodeados de cretinos. Sudo de miedo, un miedo con manifestación física, sólo de pensar que los seres irracionales que constituyen el grueso de la población mundial pudiesen gozar de poder decisorio impune sobre los hechos de su entorno. El darwinismo social elevado a la vigesimoctava potencia. Gana quien tenga el bate de béisbol más resistente. Ah, no, gracias: soy clasista. Nada que ver con sangre, cuna o abolengo, todos ellos conceptos que desprecio: lo que yo soy es clasista intelectual. Un estado con una estructura bien sólida es lo que priva. Rígida no, pues la rigidez es quebradiza, sino flexible, que se adapte a todo tipo de entes: la mayoría silenciosa de ovejas imbéciles por decisión propia, y aquellos individuos que tienen cuatro cosas que decir. Obviamente, el mecanismo que debe dar sentido a esta estructura es la educación, que debe permitir que cualquier individuo se desarrolle, si es su voluntad. Si no, no se diferenciaría mucho de una república bananera fascista.
Oh, sí, ya sé, no es lo ideal. Quizá deberíamos decir eso de Seamos realistas: pidamos lo imposible. Pues a mí me gustaría tener delante al imbécil que se inventó esa frase de mierda, para tirarle pimienta de Cayena a los ojos, a ver si la próxima vez utiliza el cerebro en vez del páncreas. Plauto, tú si que eras un tío listo cuando dijiste “Homo homini lupus”. Es que a mí los lobos sólo me gustan en el monte y en los programas de Rodríguez de la Fuente.

Estoy un poquillo hasta el gorro de migrar este blog de un site a otro. Ahora los de Yahoo! Geocities han decidido que eliminan el FTP de sus servicios gratuitos. Como resulta que Blogger funciona a base de enviar estas piezas de basura electrónica que la gente escribe vía FTP al servidor que toque, que en mi caso era Geocities, pues me voy a tener que joder. En fin, que he pillado mi blog, lo he trasladado a mi espacio de Terra y he dado de alta un redireccionador gratuito, nuestro viejo amigo fly.to . Ahora podéis encontrar las mismas historias en fly.to/dilettantescorner. Espero que el edificio de Yahoo! arda en las llamas de una hoguera islamista y que nadie encuentre las llaves de la salida de emergencia. Y a ver si Carnivore me filtra por ser políticamente incorrecto.